Мне кажется, нет на свете лучшей музыки, чем музыка дождя. Когда слышу его шум, представляю почему-то дорогу. Какой-то вечный путь. Путь ни то самой жизни, ни то лишь моей судьбы. И путь этот всегда кажется светлым, полным надежд и свершений. Свежий холодный воздух, какой с собой может принести лишь дождь, заставляет тебя вдыхать его с такой силой, будто это в последний раз. А этот ветер, что яростно шумит, застревая где-то в листве деревьев! Он будто бы попался в плен, и изо всех сил пытается вырваться на свободу. Весь в нетерпении, бьется в клетке, словно птаха. И вот, наконец, вырывается. Дождь тогда обрушивается на землю с новой силой. А ветер, теперь свободный, гонит по улицам людей и мусор, срывает с деревьев ещё молодые листья и относит их далеко от родной земли. И вот они вместе, дождь и ветер, как будто играют на невидимых музыкальных инструментах, таких, какие даны им во власть самой природой, создают неповторимые мелодии. Они то грустные, безумно печальные, то полны силы и неутомимости. Вскоре эта музыка поглощает собой все остальные звуки. И ты уже слушаешь только её. Редкая птица спешит укрыться где-нибудь, а самая смелая гордо и одиноко кружит в сером небе.
Если дождь продолжительный, то вскоре начинает казаться, что он смывает с деревьев, зданий и даже людей последние краски. Всё становится бледным и серым. Тогда глаза отдыхают от ярких цветов лета.
Но вот дождь начал проходить. Понемногу уходят куда-то тучи. Тут же солнце, как заботливая мать, старается обогреть насквозь промокшие листья и травы. И вот тут-то на смену царству музыки приходит царство красок! Мокрые листья деревьев от нежного прикосновения солнца начинают сверкать, будто они и не листья вовсе, а драгоценные камни! Но свет их чистейший, блистает всеми цветами радуги. Кажется, проведи по листве руками, и сможешь собрать тончайшие паутинки блистающего света, и донести его в ладошках, как драгоценность, быть может, до самого дома и спрятать в укромное место, чтобы вечно любоваться им. Но то лишь иллюзия, рука касается листка и сотни, нет тысячи брызг, устремляются прочь. Бегут, погибая от человеческой руки. Капли эти не поймаешь, зато ощутишь лёгкое прикосновение нежности. Такое, какое бывает, когда мать осторожно, чтобы не разбудить, целует младенца. Ушедший дождь оставляет в подарок понемногу затихающие звуки своей музыки. Звуки эти осторожно льются на землю. Свежий воздух, соприкасаясь с солнцем, дарит тепло и радость. Вскоре вся жизнь, как и раньше, начинает идти быстро, а то и вовсе бежать, не терпя замедления.
Июнь 2003 год.
(© Ирина,
29.08.2003г.)